Hay una forma de ceguera que no nace de la incapacidad para ver, sino de la negativa a mirar. Podemos descubrir con extraordinaria precisión los defectos ajenos, señalar sus contradicciones, recordar sus errores y exigirles coherencia, mientras desarrollamos una sorprendente habilidad para ignorar aquello que, en nosotros mismos, responde exactamente a los mismos comportamientos. Tal vez porque juzgar al otro resulta sencillo; reconocernos en aquello que condenamos exige, en cambio, una valentía que no siempre poseemos.
El error forma parte de nuestra condición humana. Nos equivocamos al decidir, al juzgar, al hablar y también al interpretar nuestras propias intenciones. No existe indignidad alguna en ello. La verdadera debilidad comienza cuando, una vez mostrado el error, preferimos deformarlo antes que reconocerlo. Entonces aparecen las justificaciones, los matices interesados, las versiones reconstruidas de los hechos y, finalmente, si todo lo anterior resulta insuficiente, la mentira.
Ya no estamos únicamente ante el autoengaño. Quien se autoengaña necesita convencerse a sí mismo; quien miente conscientemente pretende que sean los demás quienes acepten la realidad que ha fabricado. Y cuando alguien se resiste a hacerlo, cuando coloca delante de él los hechos que contradicen su relato, puede surgir una reacción todavía más inquietante: la agresividad. No se discute ya sobre lo sucedido, sino que se ataca a quien se atreve a señalarlo. La crítica se interpreta como ofensa, la evidencia como provocación y la discrepancia como enemistad.
Probablemente pocas cosas revelan mejor nuestra madurez que la manera en que reaccionamos cuando alguien pone de manifiesto una equivocación. Se necesita mucha menos fortaleza para levantar la voz que para decir: «me equivoqué». La violencia, incluso cuando solamente se manifiesta mediante el desprecio, la descalificación o la palabra hiriente, puede esconder una enorme fragilidad: la incapacidad de soportar que la imagen que hemos construido de nosotros mismos no coincida con lo que nuestros actos revelan.
Esta contradicción resulta todavía más evidente en quienes han hecho de su supuesta superioridad una identidad. Hay personas revestidas con el cliché de intelectuales, de referentes morales o de individuos de principios intachables que parecen considerar el reconocimiento del error incompatible con la imagen que proyectan. Cuanto más elevada es la consideración que tienen de sí mismas, más difícil parece resultarles pronunciar las palabras más sencillas: estaba equivocado.
Es entonces cuando la inteligencia, en lugar de servir para descubrir la verdad, puede convertirse en un instrumento para ocultarla. La capacidad argumentativa permite construir sofisticadas explicaciones con las que transformar una falta en una virtud, una deslealtad en una necesidad o una mentira en una interpretación diferente de los hechos. Pero ninguna elaboración intelectual modifica la realidad. Podemos cambiar las palabras; no podemos cambiar lo sucedido.
Quizá detrás de todo ello se encuentre una forma profunda de soberbia: pretender vivir como dioses olvidando que somos humanos. El ser humano consciente de su fragilidad sabe que puede equivocarse y, precisamente por ello, escucha, duda, rectifica y pide perdón cuando resulta necesario. Quien se considera moral o intelectualmente superior necesita, por el contrario, preservar su infalibilidad, aunque para conseguirlo tenga que deformar la verdad.
Tal vez la verdadera evolución personal comience precisamente en el lugar que algunos consideran una derrota: en el reconocimiento del propio error. Porque pedir disculpas, rectificar o aceptar que otro tenía razón no nos empequeñece. Nos devuelve a nuestra auténtica dimensión, la de ser humanos, con nuestras cosas buenas y malas.
La valentía no consiste en no equivocarse. Consiste en tener el coraje de mirarse sin disfraces cuando alguien nos muestra el espejo.
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