DE MUERTE HERIDO

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Imagen by Carlos Barberena

 
 

Me falta el aire. No es calor el que reseca mi garganta.

No puedo respirar, siento que mi cuerpo está agotado, no soy capaz de pensar.
Solo el zumbido del motor es lo que percibo del exterior, un zumbido que va en aumento. No puedo levantar el pie del acelerador. Quiero llegar pronto a un destino que ni siquiera me he marcado. 
Tal vez me pare ese acantilado con el mar a sus pies. Un mar azul teñido de sangre.
¿Cómo se puede vivir en un mundo en el que todo te ahoga, donde el ruido es tan fuerte que  anula mis sentidos?. Ruido, demasiado ruido.
Proyectos para un futuro que no existe.
No puede existir bondad en un hombre cuya alma está vacía y el corazón solo impulsa la sangre que se ha subido a mi cabeza.
Tal vez no merezca lo que tengo.  Es el destino que me he forjado por ser y haber sido siempre un cobarde incapaz de dar un paso adelante viviendo  de la inercia que otros marcan en mi deambular por un mundo sin sentido,  casi tan muerto como yo, al menos de muerte herido.
Descartes

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