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Historias escritas por antolinplaza

Sólo soy de esos nadie, que morirá en un “accidente”

Estudié y me formé en tres carreras preciosas en Cuba. (en España sólo tengo EGB)

Fui profesor en algunas cosuchas. Pero sobre todo Mediador en Conflictos Bélicos. Secuestros. Evacuaciones de niños y esclavos, Brigadista Internacional, Ayuda de Emergencias, Ayuda Humanitaria, Contra el tráfico de órganos de niños/as, Cooperación al Desarrollo y unas cuantas cosuchas más.

A los ocho años un picoleto hijo del fascismo y la incultura, me dio de hostias en las caballerizas del cuartel de la guardiacivil de Talavera, y le doy las gracias por ello, me quitó el miedo a morir y me enseñó quien era el enemigo.

A mi primera mujer la mataron en chile y a la niña que llevaba dentro (nuestra Gimena) también.

Tengo veintiún camaradas muertos/as en batallas. A los que les debo todo lo que soy.

Estoy viejo y de físico destrozado.

Creo que he sido un buen padre de todos “mis hijos/as”

NOSOTRAS

Mujeres libres 1937-2017

 

Antolín Pulido Vázquez ♦ Escritor

 

Viernes, 8 de noviembre de 2019

 

Image by Natálie Šteyerová from Pixabay

 

Solas,
solas sin ellas,
solas sin nosotros.

 

Salieron a la calle,
algunas con pantalones,
otras con carmín.

 

Gritaron valientes,
algunas con miedo,
otras con rabia.

 

Lucharon derechos,
algunas con razones
otras sin sombrero

 

Solas,
solas sin ellas
solas sin nosotros.

 

Tomaron sus riendas,
algunas con poesías,
otras con fusiles.

 

Soñaron igualdades,
algunas como maestras,
otras como milicianas.

 

Ahora no están solas,
ahora estamos juntas,
ahora somos todas.

 

 

 

 

 

Más obras del mismo autor aquí

 

Obras de Antolín Pulido Vázquez

BUENOS DÍAS HAMBRE

Antolín Pulido Vázquez ♦ Escritor

 

Lunes, 4 de noviembre de 2019


Image by ibrahim abed from Pixabay 




 
Buenos días hambre
Seguimos juntos.
Cuando desperté, el hambre seguía allí
Como un dinosaurio viejo y enfermo
Resoplando las últimas bocanadas de media vida.
 
Buenos días calles
La calle sigue fría, cuesta salir de la manta
aunque raspe y tenga manchas sospechosas
cuando desperté las calles seguían allí.
 
Buenos días humanidad
miré para todos lados
y cuando desperté la humanidad seguía sin venir.
 
Buenos días Burgueses
Cuando desperté
Los burgueses seguían allí
Consumiendo, consumiendo
y consumiéndose.
 
Deprisa, deprisa, corre, corre, que llegas tarde algún lugar
o algún fusilamiento, o guillotina.
 
Nunca corren por llegar temprano a sus sueños
Nunca van deprisa para dar un beso grande a alguien grande.
 
Buenos días Mundo
Cuando me desperté
El mundo ya no estaba allí.
 
No había casi nada
Sólo mi rincón con las mantas viejas,
y vacío hueco a mi alrededor que lo llenó todo.
 
Buenos días Invierno
Buenos días muerte
Buenos días frio
Adiós rincón
Adiós mundo.
 
TEXTO DE AHORITA MISMO
 28 de octubre de 2019
Image by bernswaelz from Pixabay 

CASI NADIE OS OYE

Antolín Pulido Vázquez ♦ Escritor

 

Jueves, 17 de octubre de 2019

Photo by Jeremy Wong on Unsplash

 

Casi nadie os oye
Pero yo os escucho todos los días
“si nos olvidáis, sólo seremos hueso”
Casi nadie los recuerda
Pero yo cada mañana os doy los buenos días.

 

Vuestros hijos, hermanos
Van cayendo de por edad
y cansancio de vuestra búsqueda
no os preocupeis
aquí estamos los nadie que os ondea
en cada puño/ bandera
que os escribe todos los días
para que nadie borre vuestra memoria
para que nadie borre vuestra masacre
de bestias fascistas, fusiladores de libertades.

 

Vendrán alcaldes a quitaros los memoriales
Y a dejar los nombres de los verdugos en las calles
No os preocupéis
Seguiremos teniéndoos en nuestros corazones
En nuestra razón, en nuestra lucha
Y sobre todo en nuestro ser.
Porque somos, porque fuisteis.

 

Abro la ventana y sigo pidiendo a la tierra
que os cuide, hasta que os podamos sacar
Nunca la historia os hará justicia
Pero “los parias de la tierra”
Los “famélica legión”
Estamos para recordaros
Haceros pequeños y humildes homenajes
Ponemos plaquitas con vuestros nombres
y hacemos pintadas en las paredes,
cuando tenemos algunos chavitos para comprar un espray.

 

Los obreros aburguesados
solo quieren pan y circo
pero los que tenemos conciencia de clase
los que creemos en un mundo mejor
equitativo y libre seguimos
escribiendo con rotuladores vuestros nombres
vuestras sonrisas, que no se pierdan
en la caja made in china que compran los burgueses
para guardar la poca dignidad que les queda

 

los parias, tenemos los bolsillos llenitos de memoria
tenemos las manos llenas de vuestras enseñanzas

 

querida tierra, cuida de nuestros familiares
son la única decencia que queda en este puto país

 

querida tierra, cuida de nuestros héroes
que son los que nos marcaron el camino

 

quería tierra, cuida de los nuestros
que seas un manto que los acurruque

 

querida tierra, sin ellos dormidos en sus tubas
no podrá haber nunca paz ni reparación

 

querida tierra recoge mis lágrimas
que me salen por ellos
y por lo mierdas que somos nosotros.

 

 

 

El 17 de febrero de 1949, por orden de Franco fueron fusilados 4 líderes catalanes del clandestino Partido Socialista Unificado de Cataluña Los franquistas concentraron la represión contra Cataluña, a la cual en su odio querían someter como habían amenazado a «un castigo bíblico»

LOS MARES SIN MEMORIA.

Antolín Pulido Vázquez ♦ Escritor

 

Sábado, 3 de octubre de 2019

 

 


La ballena es un cóndor que navega
sobre cumbres de islas subterráneas.
Sueña el perezoso en convertirse en tortuga
y el pájaro en ser ola.

 

Todos tiramos piedras al mar.
Todos caminamos con cadencias
que nos arrastran a los caminos.
En fin, que somos menos libres de lo que vemos.


El escorpión no puede dejar de picar a la rana,
pero el determinismo me toca los cojones
y Chopenjaguer era un mandao
Siempre queremos espacios de libertad, para no usarlos
Siempre queremos muchos museos, para no visitarlos
Estamos condenados a miles de años de sumisión.
Luego nos preguntaremos el porqué, pero solo luego.
Arde dentro, pero nadie se fija
Solo unos pocos
Solo unas pocas
Solo ellos luchan.
Los demás se unirán luego, pero solo luego.


Los peces saben dan pinceladas,
pero a ese mar le importa una mierda.


Qué fácil es tener piedad.
Qué fácil es dar limosna.
Qué fácil es ser humano.


Los pezones de las montañas
se alisan con los vientos y los años


Todo el mundo grita:
¡Alguien tenía que hacer algo!
¡Esto es una barbaridad!
Pero solo alguien.

 

Los salmones mueren, las sardinas también.
Hay días que pienso y otros que como yogures.


Los delfines son mentirosos,
pero solo los arenques lo saben.
Ponen sonrisa falsa como buenos londinenses que son.


Las ballenas con memoria vieja gritan socorro,
y ha salido un producto nuevo para fregar los suelos.
Por Sudamérica las profundidades marinas esta llenas de héroes,
Alfonsina desde Mar de Plata los cuida,
saltando de mar en mar con su ejército de sirenas
y esclavos negros africanos ahogados


Frida karo, dibuja flores para los mares y mujeres,
y Tina Modotti me rompe el corazón cada dia.
La negra Sosa canta profundo las fallas oceánicas.


Y creo que alguien manda algún “pensiero”
Para los muertos en el mare monstrum
Negros o blancos.
En las playas de Somalia hay cosas o gente flotando.
También en Grecia, en Turquía, en España…
Sueñan las olas en no tener que dejar recuerdos muertos en las playas
Sueñan los ahogantes en saber volar.

 

SÓLO ALGUNAS VECES

Antolín Pulido Vázquez ♦ Escritor

 

Sábado, 21 de septiembre de 2019

Algunas veces lucho y otras combato
Peleo por la igualdad y por la sonrisa
Me fajo contra lo frívolo y escupo a la cara del tirano.Y otras veces me tocan y se me ponen los pezoncillos duros


Algunas veces los días se ponen tozudos y soberbios
Las direcciones se hacen difusas, como fronteras africanas
La teoría de cuerdas me regala alguna desazón
pero no las suficientes para que se me quiten las ganas de comer queso.


Algunos días se me precipitan los siglos
veo acantilados llenitos de nadas y de besos huecos.
Descalzo afrento la jornada, sin nada en mis manos
sin nada en mis tripas, sin nada que deber a nadie.


Algunas veces el desaliento se pone pesadito
las nubes son refeas y me joden los tirantes de sujetador
Ni una sola mirada me dio un saludo,
con mi traje de nadie invisible
miro desde el rincón de los parias


Algunas veces me embriago de música
y creo en el ser humano.
Salgo a la calle, doy saludos al sol y a las mareas
que me ignoran como debe ser.
El alma se refría cuando se queda sin “quereres”
Pero no me importa.

Algunas veces le doy un chance a la melancolía
El mejor tiempo perdido fue cuando hice “nadas”
brincar en los charcos
saludar pájaros
mirar mapas mundi de nubes
hacer ranas con las piedras en el ríosubirme a los árboles a soslayar al futuro
coleccionar olas
o a correr chapulines.


Algunas veces me siento tan rebeldoso
que mataría con mis escritos a unos cuantos
y a otros atravesaría con mi lápiz sus ojos de fascistas sádicos y torturadores.
Ser igual de malos que ellos con ellos
Jeje. El mejor perdón, siempre es la venganza.


Algunas veces quisiera ser joven .No muchas
Sólo para tener fuerza de tomar el fusil
Sumando un poco de amor
Abrir sendas a puro machete
Luchando contra la mentira
Luego cada uno que se busque su verdad


Algunas veces me sonrío y dejo pasar los “objetivos blandos”
Los eufemismos del enemigo
siempre me hicieron gracia y vómito por igual
Nunca los ricos son victimas de los daños colaterales
Ellos nunca son víctimas de nada, ni del moder victin


Algunas veces no tengo suficiente sarcasmo cómo para digerir tanta mierda
No me llega la esperanza para tanta desigualdad
No me llega la ironía para tanta mentira
No me llega el odio para tanta injusticia


Algunas veces creo creer en lo humano
Después me despierto, me limpio el culo y tiro de la cadena
Me limpio el culo con sabanas hechas con cadáveres de árboles
Y tiro de la cadena donde sale agua potable…

No tenemos solución.


Algunas veces me dan pena los sumisos. Cada día menos.
No se puede obligar a nadie a ser libre
Pero después lloran y exigen a los demás soluciones
Pues que se hundan con sus amos o los enterremos en el mar


Algunas veces creo tenerlo claro. Cada día más
quienes son los especuladores de miserias ajenas.
Es fácil, quien tiene zapatos impolutos sin barro y oliendo a sangre.

¡Ay Señor. Señor. Por San kalasnikof de todas las revoluciones
Un disparo por cada fascista.

Amen Señor!
Todos prometen futuros
Robando memorias
Pero el futuro tiene que esperar a que se hagan las ingles,
Y se blanqueen el culo los señoritos.


Cuantos putos baratos y caros hay que aguantar
Cuantas putas baratas y caras hay que aguantar
Todos hablando de dignidad y de “real politique”
hablando resignación,
de dioses de papel
dioses de tarjetas de creadito
dioses de anuncios publicitarios
dioses misóginos y podridos de oro

libros del autor:
Consulta aquí  
https://antolin-pulido.webnode.es

LA RISA DEL SOLITARIO POBRE

Antolín Pulido Vázquez ♦ Escritor

 

Miércoles, 11 de septiembre de 2019

© Antolín Pulido. Portada (vista parcial) del Libro del autor “La memoria de los Nadie. Dos»

Espero que las melancolías mañaneras sean benévolas con el abajo
firmante y se me tranquilice la ulcera inquieta, que me avisa
siempre de los límites que sobrepaso.

La risa vacilante del solitario casi nunca acaricia las paredes del
refugio eremita.


Tengo ulceras avisadoras, soledades, melancolías. Como puedo
tener tanto siendo tan pobre.


Tengo catorces de abriles en mariposas de acero tricolor, que
esparcen aromas revolucionarios cuando las aprieto en mi mano y
alzo en brindis mi puño al viento.


Tengo versos y huesos en cunetas, que apuntalan las razones del
conocimiento de una lógica que se asientan en axiomas vivenciales
y ajenos para luchas cotidianas y universales.


Tengo contiendas pendientes, que armonizan las evidencias de
injusticias ancestrales y discordancias de última hora.


Tengo casi los mismos propósitos batalladores y taras de viejas
heridas de guerras que pasaron al olvido en tres pases del noticiero.
Tengo llagas supurantes de remates inconclusos, y algunas
cicatrices de balas y metrallas que no quisieron matarme.


Tengo gritos de resistencia y de no pasaran, tierra de nadie y de amo
difuso, donde fusil en mano, luchar a pecho abierto y a rabia
razonada.


Tengo resolución consciente de que las guerras con flores son más
aromáticas, pero la sangre es inevitable para reventar cadenas de
colorines.Tengo un machete abridor de caminos en selvas verdosas y también urbanitas, donde a puros zarpazos acondicionan el tránsito de los
desheredados.



Tengo balas nominales con direcciones precisas para castradores
con firma, otras con indicaciones de perfiles asesinos y de otros que
se agazapan detrás de las estadísticas.


Tengo guillotinas para las manos invisibles que manipulan
economías, estados y opiniones con globalizadas barbaries.


Tengo tantas cosas, aunque tenga los bolsillos vacíos, las manos
temblonas, algún alma canosa de uso restringido, y una soledad que
hay veces que grita demasiado.


Fuera de afuera, creo que hay un invierno que se está desplegando.
Dentro de adentro, sigue la puta úlcera reivindicando una
tranquilidad y un sosiego que no llego a adquirir.


Detrás de atrás, queda un pasado que intento, con los recuerdos
selectivos, que no sea tan doloroso y punzante.


Delante de enfrente, hay una ventana rociada de polvo y de
cicatrices de años que sólo deja entrar la luz vieja.


Arriba de a lo alto, hay nubes sin desbravar y un cielo vacío de
dioses y de azules.


Debajo de abajo, sólo tierra maldita, húmeda de sudores de
labradores pobres y piedras analfabetas que nunca harán barricadas.


Alrededor de lo circundante, huestes de sumisos serviles contentos
de comer de la basura de los amos.


Hoy hay un ahora que no me reconforta ni el ánimo ni los dolores
de las luchas pasadas. No llego a maldecir el tiempo sufrido, pero
podría renegar de gran parte de mis congéneres. Bípedos llorones,
cobardicas, egoístas y serviles con la mano que los azota. Esquiroles
de resignación autoimpuesta, y escondederos en los huecos de
frases hechas para razones inexistentes. Regaladores de tiempo al
circo de los mandantes, abanderados feroces de la incultura, que
nunca lucharían por la humanidad pero matarían por un club
deportivo. Foráneos xenófobos rebosantes de su propia ignorancia,
haciendo apología del analfabetismo y sabedores de las frases de
publicidad barata para chistes misóginos y patéticos. Exhiben sin
pudor su ineptitud que ellos perciben como virtudes, y se envuelven
en risas rancias y casposas.


Creo que por el momento con esto, he logrado calmar la punzante
ulcera y puedo seguir escribiendo.

Texto del libro del autor: “La memoria de los Nadie. Dos»

Las heridas no se curan, sólo se cubren con
cicatrices y esperan a que el tiempo tape la memoria.- Antolín Pulido

Declaración de principios de un nadie. Mi compromiso siempre ha sido con la acción y la coherencia, con la creatividad y la justicia social. Nunca fue con el arte. El artisterío pequeño burgués, jamás me importó una mierda y si le tuve algún interés…, siempre fue para combatirlo. 

Tengo una firma humilde, que siempre cuelgo libre como mis libros e ideas.

Para quien no tenga plata, puede descargar gratis mis libros. También los tengo editados en papel, son baratitos, los mando personalmente dedicados y con regalos republicanos.

Mis creaciones, siempre han intentado tener un fin didáctico o pedagógico y por supuesto ideológico y ético. 

Siempre desde la autogestión. Siempre desde la libertad que da ser un indigente. Pobre de monetario y de salud, pero librepensador.  Creador de ideas y acciones. 

Mis textos siempre los escribo todos de un tirón, nunca repaso, nuca corrijo estilo, ni faltas.  Pido disculpas a quien le haga daño mi ortografía de persona impetuosa en la escritura y en las reflexiones. 

Sin más armas que mis manos y algo de sabiduría prestada por mis nadies caídos en combate, sigo en la lucha. El autor.

libros del autor: https://antolin-pulido.webnode.es

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